Alle loro spalle si individua la storica mulattiera per i Piani di Bobbio. Dopo un traverso intagliato nella roccia, un lungo tratto tra i prati è occluso da un insopportabile invadente siepe di noccioli da un lato e da un’intransigente staccionata dall’altro. Abbassando il capo in segno d’umiltà (e per evitare i rami) si giunge ad una nuova carrareccia di servizio ad altre baite. Seguendola verso destra ci si immette sull’autostrada cementata/sterrata di accesso dei fuoristrada ai Piani di Bobbio. La si segue sbigottiti per l’estrema sproporzione delle sue dimensioni fino a lasciarla per una sua bretella minore che vi si innesta da sinistra. Seguendola, all’altezza d’una sua mezza curva verso destra, un tratto della vecchia mulattiera emerge sotto la ripida scarpata di sfasciumi a valle. La gioia è incontenibile; le corro incontro festante. Il suo dimenticato alveo è ingombro di foglie e, con essa ai piedi, si guadagna la vicina luce che sbircia dagli ultimi lembi della faggeta.
Si sbuca così su d’una enorme ferita o, come si suole intendere, sulla pista di ritorno del comprensorio sciistico dei Piani di Bobbio. Allargata qualche anno fa, attrezzata con le centinaia di pali di ferro (di sostegno alle assenti reti di protezione) ed ora abbandonata. Innevamento naturale ogni anno minore del precedente, temperature sempre più elevate e la politica interna di invalidare i giornalieri ad ogni discesa a valle ( effettuata sia con tale pista o con l’ovovia) ne han decretato il suo invernale inutilizzo. Della mulattiera storica che, vecchie mappe alla mano, con un’infinità di tornanti percorreva questa valle (Val di Corda) servendone le numerose cascine fino in Bobbio, nessun segno. Solo una ghiaiosa pista di Downhill si snocciola tra gli arbusti e tra il degrado. Larga qusi due metri, occupa solo una minima porzione di questo scempio.
Cosa ci resta ora? La Storia è stata uccisa e la Natura violentata. Mani avide continuano a frugarla impedendole di dimenticare e di tornare a rinascere. Al divertimentificio patinato è caduta la sua posticcia maschera di facciata; benvenuti allo squallorificio moderno; sempre pronto a rinnovarsi.
Destabilizzato e sconvolto salgo. Ho bisogno di un Varco. Lo chiamo a gran voce e questo mi risponde solerte. A monte del concavo alveo della pista, l’antica sagoma d’un muro a secco d’una di quelle perduta vecchie baite, fa capolino sotto agli abeti. Ad un ponticello di legno della pista da Downill metto la freccia e giro a sinistra nel bosco. Sono di nuovo io.